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La canción de las 14:15. De todos, también de todas, es sabido que quien me tuviera que llevar a mí por el camino del flamenco, tenía una cita ese día y no acudió al encuentro. Yo creo recordar que sí fui, pero tampoco lo puedo asegurar. El granadino Antonio Fernández canta como los mejores del arte jondo. Y la guitarra bluesera de Pedro de Dios, de los absolutamente imprescindibles Guadalupe Plata, lo eleva todo hasta el mismísimo infinito. Sin ir más lejos, ni tampoco más cerca, aquí mismo.

La canción de las 14:13. Algunos pensarán que Iker García, Ángel Cáceres y Pablo Levin se juntan para hacer el gilipollas. No seré yo. Alucinado me hallo con el talento, mayoritariamente instrumental, que desparraman estos tres tipos inclasificables. Qué honor, ser inclasificable. Debe ser estupendo.

La canción de las 14:12. Como pan de manera compulsiva por aquello que dicen de las penas. Y nada. Será porque es de molde. Sigo tragicómico: lloré el sábado escuchando, por primera vez en directo, aquella preciosidad que los Kokoscha escribieron en recuerdo del montañero Iñaki Ochoa. Pero no me quedé ahí: me enamoré perdidamente de la estupendísima Amaia Tirapu y recordé por qué los navarros hicieron uno de los mejores discos del año pasado. Pan y música, entonces ¿no?

La canción de las 14:11. Aquellos movidos lo hacían bailando, pero yo me paso el día buscando. Y no solo música, que también, sino rumbos, motivaciones, amores, desafíos y, sobre todo, la manera de parar el reloj. Como os podéis suponer, agotadito me quedo. Resulta que hace muchos años, varias décadas incluso, un grupo balear maravilló en las islas. Escuchando el monumental regreso de La búsqueda, no me extraña en absoluto. El talento de Francisco Albéniz es desbordante. Seguro que lleva años buscándolo.

La canción de las 14:09. Uso y abuso del condicional. Si existieran los ángeles. Si existieran los ángeles y cantaran. Si existieran los ángeles y cantaran, lo harían como Mónica Morado.

La canción de las 14:12. Estuve solo en la gran ciudad, pellizcándome y disfrutando en mi particular parque de bolas. La gente hablaba raro, pero me hice entender, básicamente porque me estaba comprendiendo a mí mismo. De vuelta a la realidad, contento, Pablo, Gara y Tote me recuerdan mi gran adicción. Sin azúcar no podría vivir. Sin música, como, por ejemplo, esta, tampoco.

La canción de las 15:09. Con otras irresolubles pendientes, la gran duda es saber hasta qué día exacto conviene desear feliz año. Escuchando a los andaluces Juventude, Ángel y Nico para más señas, vuelvo a dudar. En este caso, qué año estoy felicitando en concreto: si 2025 o 1973. La magia de la música. “El sueño de gustarle a todo el mundo, no va a guiarme nunca más, perdí la fe en mí”, cantan. Pues eso mismo.

La canción de las 14:07. La infinita gama de grises que va del blanco al negro deja en mí una estela tristona. Las murcianas Sefi y Marta se apuntan a la moda ochentera para proclamar que son chicas serias. También me gustan así.

La canción de las 14:09. Nadie me avisó de que un año iba a terminar y, mucho menos, de que fuera a empezar el siguiente. Si me lo hubieran preguntado, me habría negado, tanto a una cosa como a la otra. En consciente protesta, nada de música. Hasta hoy. Creo que desde Bilbao llegan Las Selvas. Suenan muy bien. Supongo que, cantan, así como apuntando sin disparar. Supongo que será 2025 y que estarás bien.